Escena 1
(Habitación al uso. Escritorio iluminado)
Él- Escribiré algo que sea doloroso,
algo tan triste y duro que me duela pronto.
Quiero acabar sucio, herido y sangrando.
(Comienza a escribir. Está sentado)
No puedo aguantar más yo solo,
me duele el alma, me molesta todo.
Me gustaría saber qué estaría pensando.
(Se rasca la cabeza; el lápiz en mano)
Se marchita la vida de qué modo.
Sé que puedo, que aún puedo un poco.
Pero no sé cómo hacerlo, ni cuándo.
(Se abate sobre el folio. Mira un cuadro)
París, al menos el nuestro, está roto.
Mas sé que con una reparación a fondo
relucirán otra vez la torre y los tejados.
Escena 2
(Cocina rústica. Luz natural baja)
Ella- No puedo más, debo alejarme sin demora.
No soporto estar con quién no se soporta.
Me iré bien lejos un tiempo, con calma.
(Agarra unas fotos del muro y las aparta)
No es justo. Es una agonía, la más mortal.
Necesito por una vez mirarme a mí, estar sola.
Seré por fin sincera, sin más. Franca.
(Enciende un cigarro, que la relaja)
No tuvo derecho a decir esas cosas.
Me partió en dos, me escupió en la boca,
y eso son cosas que se quedan en el alma.
(Se sienta y pone un disco. Mira por la ventana)
Las horas de llanto me han transformado en roca.
Diga o haga, o piense. No me importa.
Yo lo que quiero es paz. Paz santa.
Escena 3
(Exterior, plaza con tráfico. Entre los árboles Sol fuerte.
Se miran desde la distancia, a lo lejos.
Caminan ambos unos cuantos metros.
Se sientan despacio en un banco. Silentes.
Se miran callados, parpadean lentamente.
Pasa un autocar y se ven en el reflejo.
La tensión acucia, pero se saben de tiempo:
alguno hablará, no hay prisa, no hay gente.
Sólo ellos.)
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