Sólo lluvia. Quizá con paraguas, aunque prefiero disfrutarla sin protección. Si, soy un valiente y un arriesgado por no llevar chubasquero, bolsa de plástico o periodico-techo que me proteja de las duras gotas de agua que, en caída libre, se desploman desde las nubes. Me recuerdan, al precipitarse al vacío, a suicidas que deciden que las nubes no son lo suficientemente bonitas como para vivir en ellas. Tragedia, si, pero necesaria tanto para tí como para mí. Para tí porque el agua te inspira, rememora en ti recuerdos quizá inexistentes. Para mí porque vuelvo a mi época infantil (de la que puede que nunca me haya alejado ni tan siquiera un ápice) de correr por charcos y saltar en ellos. Pero sólo es eso, lluvia y nada más.
3 comentarios:
Y son las gotas, gotas de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre.
F.G.Lorca
Cada uno tiene su propio concepto de la lluvia. Pero siempre moja.
AMA
Pd: me gusta cada vez lo que escribes, sobre todo tu prosa, no sé, fluyes.
la lluvia embruja y no lo entiendo porque desde el bachillerato tecnológico te digo que es sólo H20 :D
a mi me gusta. pues en las tormentas de agosto nos suicidamos, vale? :)
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