Quiero escribir el poema más triste
pa' que la pena que tengo
me brote y me esquilme.
Quiero escribirte un poema tan triste
que apague tu fuego interno
con tu llanto de cisne.
Y trato, y trato, y trato todavía
de escribir la tristeza
y lo único que se me ocurre
es que me duelen las venas.
Invoco entonces a Basoalto,
por ver si él me auxilia
y me susurra flojo al oído:
"un hombre que llora
no lo hace por alegría;
un hombre que llora
es que está muriendo en vida"
Le agradezco al maestro
su apoyo y ayuda.
Y antes de que se marche le grito:
¿Por qué? ¿Por qué señor Neruda?
Se encoge de hombros y dice:
"Por que eres un idiota real.
Porque cuando la dicha se alcanza
solo un idiota la lanza"
Y me siento en el portal
y me fumo un cigarro,
aspirando a la tristeza,
de lado.
No hay comentarios:
Publicar un comentario